Une à une, ils arrachent les plumes de nos ailes. Lentement, une seule par année. Ils les prennent ainsi et les trempent dans une encre au carmin.
Mots après mots, maux après maux, ils rougissent les pages du Livre, ce monde où s’écrit l’histoire des fées.
Ils sont fiers de leurs chapitres, de chaque enluminure garnissant les premières pages de chaque agonie.
Parfois, quand les feuilles de leur parchemin ne sait plus comment boire autant de sang, quelques gouttes se mêlent à la poussière de leurs rues noires.
J’aime le pourpre de cette boue poisseuse et je sais que les lames de leur haine s’en abreuveront, tôt ou tard.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire